"Querida hermanita, estoy sentado en el metro y de repente me han entado  ganas de escribirte . . ." Así empieza una carta de disculpa escrita de una hermana a otra. Partiendo del tema de la rivalidad entre hermanos, el vídeo examina la conexión y distinción entre una persona y otra, lo que nos lleva al gran tema de la humanidad. La carta es una carta real que escribí a mi hermana y que nunca le envié. Las imágenes están filmadas en el metro de Nueva York.

Un diálogo íntimo con Soha Bechara, ex combatiente de la Resistencia Nacional libanesa, en su dormitorio de París. La entrevista fue grabada durante el último año de la ocupación israelí, un año después de su liberación del centro de tortura e interrogatorios de El-Khiam (sur de Líbano), donde había permanecido detenida durante 10 años, seis de ellos en régimen de aislamiento. Revisando las nociones de resistencia, supervivencia y voluntad, la imagen sobreexpuesta de la superviviente habla en voz baja y directamente a la cámara; no habla de la tortura, sino de la separación y la pérdida; de lo que se deja atrás y de lo que permanece.

De la voz de los niños rurales, surge el incomparable Mulla Nasrudin en Afganistán. Tras mi primer año en la escuela de arte de San Francisco, en 1978, lo dejé y me dirigí a la Escuela de Bellas Artes de Banff para hacer un programa de residencia de un año. El profesor Hu Hohn me enganchó a historias sufíes como "Las hazañas y sutilezas del incomparable Mulla Nasrudin". Mulla Nasrudin es un sabio sufí, una figura embaucadora. Estos libros estaban repletos de divertidas historias de mediación contemplativa. Los leía por la noche en el autobús para sobrellevar los días difíciles. Más tarde, en 2008, me encuentro en el altiplano central de Afganistán, en Bamiyán, donde los talibanes destruyeron las colosales estatuas de Buda. Un paisaje desolador, árido, severo y hermoso, gente que se las arregla para sobrevivir, agricultura de subsistencia, como la que practicaban mis abuelos en Siria. Estoy filmando a unos niños desaliñados en una escuela nueva construida por tropas occidentales. Los chicos hablan hazaragi (un dialecto farsi), a través de mi traductor, pero nunca tengo tiempo de traducir las respuestas. Al final de cada sesión, les pedimos que cuenten un chiste o una canción, algo distinto de la conversación que hemos intentado grabar. Seis meses más tarde, cuando estoy de vuelta en casa y me envían desde Quetta las traducciones de las transcripciones, descubro que eran las mismas historias sufíes que, treinta años más tarde, contaban estos chicos desaliñados de la escuela Laisa-e-Aali Zukoor, en Bamiyán, Hazarajat, Afganistán. Estos días he estado trabajando con mi colaborador afgano, Khadim Ali, que actualmente reside en Sydney. Estamos intentando trabajar con los husos horarios, lo que va de la mano con los demás desplazamientos del tiempo y el espacio pandémicos. Muchas gracias al impecable Khadim Ali, y al traductor y eterno niño prodigio Muzafar Sanji; a Mohammad Zia, nuestro incondicional conductor y guardaespaldas que nos transportó hábilmente por caminos de cabras llenos de surcos; y a todos los que compartieron con nosotros una estera para descansar o dormir, historias, comida, mentes curiosas y corazones cálidos.