Dentro de las paredes de sus apartamentos en la antigua Medina de Casablanca, una comunidad de mujeres marroquíes cocinan, limpian, cuidan a sus familias y se ayudan mutuamente. Con sus manos en la masa, en el jabón mientras lavan la ropa, mientras hacen las tareas de la casa, en el mercado, en el “hammam”, entre risas y lágrimas (“Somos amas de casa, nada más... ¿nuestro deporte? ¡Limpiar la casa!”), estas mujeres valientes, orgullosas de su papel, hablan lúcidamente, pero sin autocompasión sobre sus vidas. Muestran una vitalidad, curiosidad por la vida, y solidaridad sorprendentes. Quizás estas amas de casas orgullosas de sus hogares no sepan leer, pero saben exactamente lo que podría mejorar sus vidas: la igualdad de derechos entre hombres y mujeres, un futuro mejor para sus hijos, para que no tengan que emigrar con el objetivo de mantener a sus familias. Las vidas cotidianas de estas heroínas (“batalett”) irradian esperanza y en ellas se percibe la posibilidad de cambio.

“Hijo mío, no te entristezcas, el amor es tu destino”. Lectura intervenida de un concierto del músico egipcio Abdelhalim el Hafiz, interpretando La lectora de tazas del poeta Nizar Kebani. "Hijo mío tienes 10 años, miro tu vida por venir y hoy siento un gran vértigo. Pero és injusto, pues la veo tal vez desde mi ocaso, no tengo ya el impulso que en tí está naciendo con fuerza, creciendo cada día; ese torbellino de polvo, pero también de belleza que cogerá tu vida, como las nuestras, como una hoja al viento. Quizás eras tú y Yasmin los que hace poco cruzabais el cielo espeso de la ciudad... Recuerdo como ayer en el páramo recogías una piedra translúcida y me la mostrabas brillante al sol y ahora sé que eres esa estrella que tus manos sostuvieron".

Algo pasó en la frontera entre España y Marruecos en el otoño del 2005. Algo que sigue ocurriendo hoy en otros lugares y de otros modos. Una frontera europea es cruzada con precarias escaleras por cientos de migrantes subsaharianos. Armas, pelotas de goma, muerte. Miles de deportaciones al desierto del Sáhara. Muerte. La televisión española emite las imágenes de una guerra acelerada. Cuerpos sin sujeto. Algo que vimos. Regresando a los lugares que rodean la frontera donde todo ocurrió encontramos espacios vacíos. Paisajes sin huellas. Y lo que permanece, aquella valla. ¿Cómo crear una nueva representación que escape de la sobresaturación de imágenes del migrante como víctima? Alguien más se había planteado ya la misma pregunta. Un grupo de refugiados congoleños está bloqueado en Marruecos esperando llegar a Europa. Han creado una obra de teatro acerca de su propia experiencia migratoria. En la misma habitación donde cada día viven, el teatro emerge como auto-representación de cada uno de los pasos dados en el camino. Pero ésta no es una obra acabada. No hay público, tampoco escenario. Tan sólo una pieza que espera ser completada.

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Ceuta, que siempre ha sido gobernada por la derecha, es la puerta de entrada a Europa para miles de emigrantes subsaharianos. Esta caravana, organizada por una red informal de personas y organizaciones europeas, fue la primera manifestación a favor de los emigrantes en la historia de Ceuta. Tuvo lugar después del asesinato a tiros de más de 14 personas cuando intentaban saltar la valla fronteriza.

Un hombre planea casarse. Ahí empieza todo. Una serie de fotos que siguen su evolución (muerte, separación, distancia y nacimiento) en un cuadro fijo, con una voz en off masculina que nos cuenta las historias invisibles detrás de las fotos.